Я работаю на кладбище В небольшом городке, где время будто застыло, работает парень по имени Дима. Ему тридцать два, но выглядит он старше - глаза усталые, плечи опущенные, как будто на них каждый день ложится что-то тяжёлое. Официально его должность звучит просто: смотритель кладбища. На деле он делает гораздо больше. Убирает дорожки, подкрашивает облупившиеся буквы на старых плитах, меняет лампочки в фонарях, которые всё равно через неделю снова перегорают. Иногда разговаривает с теми, кто приходит сюда ночью. Днём кладбище кажется обычным местом. Ходят старушки с пластиковыми цветами, приносят фотографии в рамках, тихо плачут или просто сидят на скамеечке. Дима их почти не замечает - здоровается кивком и идёт дальше по своим делам. Но после заката всё меняется. Тишина становится густой, как туман. И тогда приходят другие посетители. Те, кто не может прийти днём. Те, у кого нет цветов и фотографий. Они просто стоят у могил и молчат. Дима их видит. Иногда они его тоже замечают. Тогда начинаются разговоры. Однажды ночью к нему подошла женщина лет пятидесяти. В руках ничего не держала, только старый вязаный платок на плечах. Сказала, что пришла к сыну, которого похоронили восемь лет назад. Дима спросил, почему именно сейчас. Она долго молчала, потом ответила: «Потому что только сегодня поняла, что так и не простила его». Они проговорили почти до рассвета. Женщина ушла, когда небо уже посветлело, а Дима остался сидеть на холодной лавочке и думать, что, оказывается, прощение иногда нужно не мёртвым, а живым. Есть у него и свои привычки. Каждое утро он обходит дальний угол кладбища, где почти нет ухоженных могил. Там лежат люди, о которых давно забыли. Дима приносит им иногда конфету или яблоко, кладёт на плиту и говорит: «Ничего, я помню». Сам не знает, зачем это делает. Может, чтобы не сойти с ума от одиночества. А может, потому что чувствует: если он перестанет это делать, то и о нём когда-нибудь тоже забудут. Иногда к нему приходят подростки. Сидят на краю старой ограды, курят дешёвые сигареты и спрашивают странные вещи. Правда ли, что мёртвые могут слышать? Бывает ли так, что кто-то возвращается? Дима обычно отвечает коротко: «Не знаю». Но однажды один парень, совсем ещё мальчишка, спросил: «А ты сам-то веришь, что после смерти что-то есть?» Дима помолчал, посмотрел на ряды крестов и тихо сказал: «Я верю, что пока о человеке кто-то помнит - он ещё не совсем ушёл». Работа на кладбище не делает его мрачным. Наоборот - он стал спокойнее, чем был раньше. Научился не бояться тишины и не шарахаться от теней. Понял, что самое страшное - это не смерть, а когда тебя перестают замечать ещё при жизни. Поэтому каждую смену он делает одно и то же: ходит между могилами, подметает листья, поправляет венки и просто присутствует. Для тех, кто уже не может прийти сам. И для тех, кто приходит, но не знает, как сказать главное. Иногда по вечерам, когда солнце садится за старыми берёзами, Дима садится на ступеньку сторожки, смотрит на пустые аллеи и думает: может, его работа и не такая уж бесполезная. Ведь пока он здесь - это место не превращается просто в поле с камнями. Оно остаётся живым. По-своему, тихо, но живым.
Всего отзывов
0